黑暗里，陈浔的手还贴在墙上。

掌心下的石板不再震动，那股细微如脉搏的灵韵也沉了下去，像一口井被重新封上。他没动，指节因用力而微微发白，仿佛只要再坚持一会儿，那扇门就会再度开启。可时间一息一息地过去，密室依旧死寂，连空气都凝滞不动。

澹台静坐在他身侧，双手平放膝头，神识早已收回体内。她没有说话，也没有动作，只是静静地坐着，像一尊嵌入夜色的雕像。蒙眼的淡青色绸带垂落额前，在极微弱的灵光映照下泛出一点灰白。她的呼吸很轻，却比平时慢了半拍。

火折子已经彻底熄了，握在陈浔另一只手里，外壳被掌心的汗浸得有些发软。

他终于松开手，缓缓收回手臂，指尖划过墙面时带起一丝沙砾摩擦的声响。那声音在空旷的密室中格外清晰，像是某种提醒——他们还在原地，什么都没改变。

“刚才那个字……”他低声开口，嗓音有些哑，“‘命’字闪了一下，是因为我说了那句话？”

澹台静轻轻点头：“不是声音。是心意。”

“我们说要一起走完这条路的时候，它才动的。”

陈浔低头看着自己的手掌，又抬头望向那幅巨大的壁画。在微弱的灵光下，画中男女的身影轮廓依稀可见，中间那个双环交叠的符号静静悬着，像一道未解的锁。他记得自己触墙那一刻，整幅壁画仿佛活了过来，可现在，无论他怎么回想当时的情绪，那股呼应感都再也唤不起来了。

“试过了。”他说，“刚才我按原来的路线又走了一遍，掌心贴的位置也没变。但它不会再回应了。”

澹台静沉默片刻，忽然抬起右手，指尖轻轻抚过绸带边缘，像是在确认它是否仍在原位。

“也许它只认一次。”她说，“或者，它要的不是重复，而是下一步。”

“下一步？”陈浔皱眉，“可我们连第一步该怎么走都不知道。”

他站起身，走到壁画左侧边缘，蹲下身来，手指沿着墙角摸索。那里刻着几行极浅的小字，笔画扭曲断裂，像是被人用钝器刮过，又或是年久风化。他掏出随身携带的铜片，轻轻刮去表面浮尘，试图辨认残留痕迹。

“这里有个‘祭’字，只剩下半截。”他指着一处凹槽，“上面的横和撇没了，但下面的‘示’还能看出来。”

澹台静侧耳听着他的描述，神识悄然探出，如细网般扫过整面石墙。这一次她不再集中于壁画主体，而是将感知延伸至最不起眼的角落——砖缝、接缝、刻痕深浅不一的地方。

“右边三尺，靠近地面的位置。”她忽然道，“有一处刻痕，起笔像‘血’，但第二笔中途断了，像是被人强行磨平。”

陈浔立刻移过去，铜片顺着那道浅沟滑动。果然，原本应是一竖到底的笔画，在中途戛然而止，断口参差，明显是人为破坏。

“不是自然磨损。”他低声道，“这道痕至少三年以上，但断口的新旧不一样。有人后来特意把它毁掉。”

澹台静缓缓摇头：“不是为了隐藏内容。是为了阻止别人读出完整的句子。”

“怕人知道仪式需要什么？”陈浔站直身体，眉头紧锁，“可既然上代守剑人愿意留下线索引我们来，为什么又要让人看不懂？”

“或许他也不能明说。”澹台静轻声答，“就像墙角那句‘怕被记住，也怕被遗忘’。他知道真相危险，却又希望有人能最终看见。”

陈浔盯着那道残缺的“血”字，喉头滚动了一下。

“共担族运。”他喃喃道，“听起来是两个人一起扛事。可要是这‘担’的意思是流血、是牺牲呢？你有没有想过，完成仪式之后，会发生什么？长生一族真的就能安泰？还是说……我们只是换了一种方式把灾难推迟？”

澹台静没有立刻回答。